ذات ليلة أمسكت بقلمي وهمت بان أمارس عشقي في الركض على المساحات البيضاء

بين صفحاتي , فسمعت انيناً يصدر من مكان ليس ببعيد وصوتاً ليس بغريب على مسمعي

لكن الغريب هو الانين الذي أسمعه لاول مرة . تفقدت حولي فلم أر من الذي يئن

وقد ارتفع صوت الأنين . سقطت دمعة دافئة على سطوري . ابتلت السطور فاختلطت

الدمعة بحبر الكلمات ازداد الأنين فإذا بي أرى قلمي وهو ينزف كلمات أقرؤها لأول مرة

لكنها أحدثت في داخلي براكين من العذاب , وهيجت في وجداني رفات إنسانة قد دفنها منذ عصور

كاني أعيش اللحظة في يوم الفراق , فسألت قلمي وأنا أبتلع مرارة لم أتعودها

لم يا قلمي تعيد ما فات من الذكريات ؟

فلم أجد إجابة سوى المزيد من النزف

عرفت حينها وأيقنت بأنك صفحة تأبى أن تنطوي بين الصفحات عاودت التساؤل

فقال: إن الحبر الذي أنزفه هو من رحيق رائحته وعبق من نفسه وبقايا من سحره

الفاتن , فكيف لهذا الحبر أن يكتب الفرح في زمن الرحيل وأن يرسم الابتسامة في وقت

الحزن ... فلم أجد إلا أن اكفكف دمع قلمي بالمزيد من الصفحات البيضاء